MUERE EL POETA

Muere el poeta,
se le secó la prosa,
se le ausentaron las letras,
se terminó la tinta,
y le huyeron las musas.

Muere el poeta,
sentado en su silla,
mirando a la puerta,
se le ausentó el alma,
pensando en ella.

Muere el poeta,
entre lagrimas, alegrías y tristeza,
entregando la vida,
persiguiendo sus metas,
soñando la rima.

Muere el poeta,
en campos de amapolas,
en la tristeza del invierno,
en la colorida primavera,
en el cobrizo del otoño,
y en el calor del verano.

Muere el poeta,
entre alegrías y tristezas,
en el baldío folio en blanco,
que no quiere ya llevar sus huellas,
mientras absorto sigue mirando,
la ventana que sigue abierta.

Muere el poeta,
se le secó la prosa,
se le ausentaron las letras.